Ольга Аничкова

Леденящая дрожь. Пробивает иглой из сознания в вену. Как всегда, пустота. Не проходят слова через стену. Значит, нету тебя.. Значит всё, чем я был, чем остался - Это горстка песка, на которой я сам подписался. Посмотрю в потолок.. Может там, от угла и до трещин, Я рождаюсь опять, только Чёртом уже перекрещен, Я рождаюсь опять, И иду сквозь толпу серокожих, Не умея толкать, пробиваясь ударами в рожу.. Не умея бежать.. Вот я снова привык спотыкаться. А зачем обижать ? Я ведь умер, чтоб снова начаться.. А зачем обижать... Если нету тебя.. Не знакома... Если я прохожу по развалинам милого дома ? Если строят мосты, Если можно всегда возвращаться - Значит, нету разлук. Значит, можно с тобой не прощаться... Эта лёгкая жизнь, Суета, молчаливость прохожих - Этот замкнутый круг, где мы все на кого-то похожи.. Это замкнутый круг... Я тебя никогда не покину. Пусть же падает тень, порешённая выстрелом в спину... Пусть повсюду зима, Каждый следущий шаг понимаю... Пусть повсюду твой взгляд - Я иду, спотыкаюсь, теряю... Что-то падает вниз, На асфальт, под уставшей ногою.. Кто-то вечно сидит, На причале, над спящей рекою. Кто-то снова идёт, По мостам, по ночным переходам, Кто-то снова бежит, Улыбаясь сквозь плач пешеходам.. Кто-то помнит о нас, За помятым лицом сигареты, Кто-то помнит о нас... За тоской от фонарного света.. Я устал догонять, Возвращаясь в забытую осень. Оставляю шесть букв Для себя, и дарю тебе восемь!.. Прибиваю мечты Под разбитые доски причала, Пусть здесь нету тебя. Я вернулся. Вернулся в начало. Никита Быченков !!! Я не выучил слов. Не добрался до мест, где рождаются фразы. Где-то. Где-то гулял, позабыв про клубок. Между строк, запятых, просто букв, да и прочей заразы, Спотыкался порой. Засыпал. А вернуться не смог. В середине всего. Между звуком и подлинным смыслом, От открытия рта до сверканья зрачковых лучей, Совершенно один, одинок, продираясь сквозь мысли, - Никуда не пришёл. Видел слог - самовольный, ничей. Я пытался понять траэкторию слога до белой Полоски, между буквой и буквой в пространстве строки. Там, где пусто всегда, где как будто закрашено мелом, Где любой миллиметр - зависит от воли руки.. Ничего не успел. Ни поймать, ни хотя бы окликнуть. Слишком медленно тело, да и слишком волнисты слова. Может, глупость. Но только.. Я как-то успел к ней привыкнуть. Ничего, скоро треснет от бреда моя голова! Я запомнил тот слог. Он летал очень точно по кругу. Быстрее мгновенья, тоскливей песочных часов. Только я увидал - тройка букв, разрывавшихся звуком : Буква "К", буква "Р", буква "И"... Дальше можно без слов. И откуда-то музыка нот, струн, растроенных клавиш, Диссонанс. Появляется ритм, появляется звон. Два кошачьих зрачка. Жёлтый цвет. Прядь волос. Ничего не исправишь. Может, в этом есть смысл ? А вот небо - "она" или "он" ? А вот небо - когда я смотрю на него - отвечает ? Оно видит меня ? Или ближе небесный предел ? Может, буква себя не всегда от других отличает. Человек наплевал. Потому что вот так захотел. Остаётся строка. Что-то цветом всегда называя. Без возможности выпустить звук, обеззвучив себя. Молчаливая жизнь, безсловесность, подобная раю. И влюблённость во всех, кто живёт, никого не любя. Никита Быченков ! Научи меня выбирать между черным и белым, Чтоб чужое добро на твое и мое - не делить. Дай мне лезвие мысли вонзить между частью и целым! Покажи мне высокую цель - научи меня жить! Н.Б